FOTOGRAFIA Y PINTURA


MARMOTARROJA

Sus fotos eran lo más hermoso del mundo. En realidad,no eran solo suyas. Eran cosas que nos pasaban todo el tiempo, pero sólo ella sabía verlas. Eso era lo importante. Yo pensaba en el ayer o en el mañana, pero ella pensaba siempre en el ahora. Por eso su presente era tan grande, como un salón de baile, y ella bailaba en él. Y el mío era un oscuro cuarto trastero, en el que no encontraba nunca nada. Cuando veía sus fotos pensaba en todo esto, pero ya era tarde, como tener en la mano un billete de tren, que ya pasó, y al que solo se subió ella. Sergio Álvarez Sánchez

jueves, 17 de febrero de 2011

DETESTO LAS MARINAS



M. Muñoz, 2011. Óleo sobre lienzo, 50x70

Destesto las marinas, pero me encanta el mar de Juan: " hoy el mar es una lámina/ ligeramente rugosa al tacto". A pesar de que mis mares resulten más que ligeramente rugosos y la espuma que riza sus pensamientos menos leve, también yo espero saltar los límites de la orilla. Gracias una vez más, Juan.


Hoy el mar es una lámina
ligeramente rugosa al tacto.

Hoy el mar es perfecto
riza sus pensamientos en leve espuma.

Fosas oculta su verde
hoy el mar es un abismo.

No reproches más
mar
tu dolor de rumor monótono
no es bienvenido.

No grites más
mar
sordo eres
no te oyes.

Hiere tu violencia queda.

A qué esperas
mar
para saltar los límites
que la orilla te impone.

Juan Bay, TEORÍA EVOLUTIVA DEL LUGAR DONDE SURGIÓ LA VIDA (fragmento)
http://unobnubilario.blogspot.com/
Publicado por MARMOTARROJA

3 comentarios:

  1. Anónimo18 de febrero de 2011 a las 5:26

    No sé lo que es mejor, si el cuadro, torbellino de fríos, o su título, nuevo hallazgo de la imparable marmotarroja.

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  2. Anónimo19 de febrero de 2011 a las 9:27

    A lo mejor tal vez
    hay otro mar
    y la espuma no más
    una llamada sorda.
    Un mar de faralaes
    sin orillas.
    Detestable.

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  3. Anónimo19 de febrero de 2011 a las 9:59

    El que se arroja al agua tomado al ralentí
    diseña un arabesco filiforme
    y en tal cifra quizá se identifica
    su vida.
    E. Montale

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